Творчество

[Scuba]

[cube]

Фотки очень даже неплохо, даже я бы сказал крутои мне нрафки , а еще видно кучу денег вбуханных в фотик и объектив.

 

Я кстати тоже иногда занимаюсь, как некоторые говорят "творчеством", но для меня это способ избежать бессоницы и избавиться от всяких зацикленных мыслей, которые любят накрывать по ночам. Сюда скидывать не буду, потому что эти стены текста врядли кто будет читать, но солью своё отошение ко всему, что хранится у меня на жестком диске. Может кому будет интересно.

 

Очередной тупняк. Мысли попадают в кромешный стазис. Отсутствие мотивации к совершению любых действий. Можно было бы сказать, что начни что-то делать и вольешься, но это не совсем так. Если начинаешь заниматься каким- то делом с отсутствием какого-либо интереса, то в первый же час ты понимаешь глупость этой затеи, и все завершается. И наоборот, наличие интереса отбрасывает любые посторонние мысли , позволяя фанатично отдаться делу, забыв про еду, сон и отдых. Как научиться культивировать состояние интереса, я не знаю, но если когда-нибудь смогу это сделать, мне будет не до написания всяких бредовых текстов только что сломанном 2010 ворде. Да, он неплох, подчеркивает ошибки, которые всегда были, есть и будут.

 

Мне нравится писать, мне нравится в этом процессе всё, начиная от возможности структурировать кашу в своей голове и заканчивая приятным ощущением в подушечках пальцев. Также нереально сильно доставляет, ритмичность набора слов. Очень похоже на своего рода игру на музыкальном инструменте, где мелодия создается стуком клавиш самой дешевой клавиатуры. Просто пишешь, пишешь первое, что приходит в эту чокнутую голову, которая вечно хочет спать. Почему я все время хочу спать и почему я не высыпаюсь даже после двенадцатичасового сна, это уже другая история и мне просто лень об этом думать в данный момент. Это все неважно, мышиная возня все время происходящая внутри головы, которую можно услышать, если попытаешься замолкнуть. Я не знаю, про что хочу писать и в этом есть своя доля изюминки. Антивирус, ключ, замок, дверь, ворд, документ, хром, антенна, дерево, джойстик, сыр, вино, если бы реально не знал, что я хочу написать, то это было бы, что-нибудь в этом роде, ведь это первое, что мне пришло в голову. Значит, скорее всего, я обманываю сам себя и все таки знаю, о чем хочу написать, но только цель этого невероятным образом скрыта от меня же самого. Ну что ж , тем лучше. Я не знаю, что я буду писать дальше и не заметил ,как уже прошло 10 минут, вообще-то 20 если учитывать, сброс триала в ворде, но это уже детали.

 

Задумался, перечитал так и не понял причины этого графоманства, но может это и неважно. Я понял, что мне нравится, то, что пишу. Я люблю перечитывать свою писанину. Конечно, раньше ее удалял, не знаю зачем, видимо раздражало , что все было написано слишком наивно, слишком коряво, слишком пафосно и было слишком много того, что казалось абсолютно нелепым. Я боялся, что если это получит распространение, то единственное на что нарвусь это будет смех. Нет ничего более обидного, чем поднятие на смех того, что кажется личным, очень близким и абсолютно несмешным. Попахивает определенным нарциссизмом относительно своих же текстов, но это не совсем так. Я все также вижу нелепость и корявость слога , пафос и предельную заурядность паренька, ,который бесится с жиру и страдает, как ванилька у окна , пьющая кофе и рыдающая на подоконнике, но только сейчас начал понимать, что любой текст, написанный свободно, без принуждения, это как близкие, а может быть и родные существа. Небольшие сообщения, привет, как дела, тупые шутки – очень похожи на маленьких питомцев в доме. Большие простыни текста, которые пропускаются не только через мозги, но и через все тело, выдавая на выходе огромное количество букв и ощущение полнейшего удовлетворения и спокойствия – это может сравниться даже созданием близкого человека, к примеру младшего брата или лучшего друга, которого знаешь всю свою сознательную жизнь и ответственность за воспитание оного, волей судьбы, легла на мои плечи. Как можно ненавидеть близких? Даже если они абсолютно неказисты, противны или раздражают, ты все равно будешь относиться к ним с крайне положительными чувствами, или даже любовью. Вот так на ровном месте, я окружаю себя социумом, настолько близким, что никакой реал с этим не сможет сравниться. Крайний эгоцентризм и ощущение своей оригинальности, никого еще ни к чему хорошему не приводили, поэтому мне кажется, что каждый, кто пишет, потому что это ему нравится, где процесс совершается только ради процесса, а не конечного результата, испытывает те же самые чувства, что и я по отношению к своим итоговым текстам.

 

Может быть это и хотел написать, когда решил сбросить триал ворда, а может быть , я плавно перешел к этому, следуя своему ассоциативному потоку. Даже можно выделить три стадии творческого процесса, созидание, оформление и трансформация, она же разрушение, систематизированные без моего ведома. Не знаю, что произошло, но я спокоен, я воодушевлен, я рад.

 

Привет мой новорожденный друг, добро пожаловать в этот прекрасный мир.

[Scuba]

Я сейчас читаю Георгия Эфрона "Дневники" или как их называют "Дневники Мура" (сын Цветаевой) и обалдеваешь не от того,что сам контент как корпус текста - кошмарный, ужасные вещи он описывает, а от того , что это пишет 15 -ти (!!!) летний парень.

[Лесная песня]

У меня лет 10 назад было очень много стихов.

Это как раз из раннего.

 

 

ЭЛИЗА

 

Под грустную песнь листопада

Неслышно заплакала ночь,

И желтые листья по саду

Метались испуганно прочь.

А капли дождя по стеклу

То громче стучали, то тише,

Как будто моля... Почему

Так поздно, Элиза, не спишь ты?

Что шепчет тебе этот ветер?

Что знает о всех он на свете?!

. . . Язык так понятен и близок.

О чем же ты плачешь, Элиза?

 

 

Лабиринт

Тусклый свет затухающей свечки

Чуть дрожащие кляксы ронял.

Ты идешь в темноте Путем Млечным,

Почему ты не слышишь меня?

Каждый шаг раздается, как выстрел -

Или это так сердце стучит?

Подожди, ты идешь слишком быстро!

...Задыхается пламя свечи.

 

 

 

 

 

 

Слова, сорвавшиеся с губ,

Кинжалят воздух

Я Вам не верить не могу,

Но все это принять

Непросто...

 

Слова - предлоги для обид?

Иль чтоб меня помучить?!

И словом можно погубить

(Оно известно Вам),

Но тот ли это случай?

 

Слова, способные зажечь

Душевный пламень...

Пожар!

О ненавистник женщин,

Он вызван Вами!!!

 

...Непостоянно настоящее

В словах, срывающихся с губ,

Но есть Дела,

Мне говорящие,

Что Вы - мой друг.

 

 

 

 

 

 

 

Хочу и смеяться, и плакать

И просто забыто обо всем:

В душе светит солнце, и слякоть,

И ветер по кругу несет...

 

Я что-то, увы, потеряла

И что-то другое нашла.

А сколько? И много, и мало –

Смеется и плачет душа.

 

Так хочется выбежать в холод,

Залить этот страшный огонь:

На миг потеряла оковы –

Очнулась уже другой...

 

Непросто, поверья во что-то,

В слепую идти до конца;

Мы все в этой жизни сироты,

Нам всем не хватает Отца...

 

Порой что-то светится близко,

Но может лишь боль причинять

И все это только лишь искры

Горевшего раньше огня...

 

Я знаю: все в мире проходит,

И все возвращается вспять,

Но КАК при любой мне погоде

Себя не потерять?..

 

 

 

 

 

Я хотела стать твоей тенью,

Всю себя посвящая тебе.

Я безоблачной сделать хотела

Твою жизнь, без страданий и бед,

Я готова была сдвинуть горы,

Повернуть самый злой ураган,

Я снесла бы твои все укоры,

Опускаясь к твоим ногам,

Я считала бы черный за белый,

Я была бы рабыня твоя.

Все, что скажешь, могла бы я сделать,

Только это была бы не я.

 

 

 

 

 

 

 

Поэзия в каждой строчке

Вдыхается с воздухом в грудь.

А всё, что вокруг – между прочим,

Всё это ты просто забудь.

 

За-будь. Это было и будет,

Но ты сейчас где-то за,

Есть время суровым будням,

Уйдя, заглянуть в глаза.

 

Но память используй мудро

И не возвращай всё назад,

Чтоб ранним однажды встать утром,

Всё помнить, но быть за.

[Lotos1]

Скуба всю свою красоту спрятал , посмотрели и хватит.

[Лесная песня]

Скуба всю свою красоту спрятал , посмотрели и хватит.

Может, это просто фотохостинг такой недолговечный попался...

 

 

 

Из моего декоративно-прикладного творчества

 

[Лесная песня]

[~~~]

Скуба всю свою красоту спрятал , посмотрели и хватит.

 

стена из кирпичей)) дом строит..

на ретро венере появился.. ))

[Lotos1]

Кстати ник интересный себе выбрал

[Лесная песня]

Что-то меня опять на стихи потянуло.

Нашла у себя из стихов 10-летней давности как раз почти на астрологическую тему...

 

 

 

 

Ангел

 

Град,

лед,

снег,

дождь.

Взмах,

взлет —

и не

вернешь.

Удачи в пути,

мой ангел!

Я верю в тебя,

лети без страха.

 

Свет —

свят,

Свет —

слеп,

зло —

ложь,

зла —

нет!

Оно — чтобы расти

и — взлететь,

оно — чтобы в пути

лишь

видеть

Свет.

Мир

прост?

И нет,

и да...

В миг

роста —

слепо

страдать...

Ты поймешь, только

будь осторожен пока.

Не пытайся дотронуться

до тех, кто рядом с тобой, Икар, —

человек — это тоже Солнце!

 

Человек — это то же Солнце...

 

Человек — это град,

человек — это лед,

человек — это

взмах, взлет...

[Даш@]

.

[Даш@]

.

[Даш@]

.

[כהה]

Сегодня всемирный день ПОЭЗИИ.

 

Творчество не мое (вообще не люблю я поэзию), просто симпатично у них получилось:

 

ХАРОН

 

Чем же так пахнут пальцы Харона?

Мертвою рыбой, водою речною,

Мокрыми веслами, гарью свечною

И перегнившей землей с огорода.

Псиною пахнут - он Цербера гладил,

Тиною пахнут - он в Стиксе купался,

Нимфою пахнут - он с ней кувыркался

В сроки, когда не дают даже б.яди.

 

Сам этот запах – предлог для бессмертья,

Повод для спора, причина для бунта

И дисгармония, и асимметрия,

Мрак и безлюдье конечного пункта.

Нас очень мало – не больше, чем семеро.

Бог ради нас не потерпит Содома.

В сторону южную с милого севера

Кольца табачные рвутся из дома.

 

Здесь я, Харон, под доской кипарисовой!

Здесь я, Харон, в глубине метролиний!

Спрятаться что ли, сбежать, испариться ли

Отгородиться забором из пиний?

Это не я, Перевозчик – то прах мой,

Даже умыт и причесан и выбрит.

Ты не находишь положенной драхмы,

Шаришь во рту, что покойника вырвет.

 

Каждый из нас обречен на забвение

Даже при жизни – не стоит лукавить.

Вещий Харон в ожиданьи затмения

Чешет в затылке кривыми руками,

Цербера гладит, купается в Стиксе,

Щупает нимфу, копается в грядке,

Чтобы откусывать, челюсти стиснув,

 

С хрустом вселенским капустную хряпку.

 

- Юрий Лорес

 

THE END

 

This is the end, beautiful friend

This is the end, my only friend, the end

Of our elaborate plans, the end

Of everything that stands, the end

No safety or surprise, the end

I'll never look into your eyes, again

 

Can you picture what will be, so limitless and free

Desperately in need, of some, stranger's hand

In a, desperate land

 

Lost in a Roman wilderness of pain

And all the children are insane, all the children are insane

Waiting for the summer rain, yeah

There's danger on the edge of town

Ride the King's highway, baby

Weird scenes inside the gold mine

Ride the highway west, baby

Ride the snake, ride the snake

To the lake, the ancient lake, baby

The snake is long, seven miles

 

Ride the snake, he's old, and his skin is cold

The west is the best, the west is the best

Get here, and we'll do the rest

The blue bus is callin' us, the blue bus is callin' us

Driver, where you taken us

 

The killer awoke before dawn, he put his boots on

He took a face from the ancient gallery

And he walked on down the hall

 

He went into the room where his sister lived, and, then he

Paid a visit to his brother, and then he

He walked on down the hall, and

And he came to a door, and he looked inside

Father, yes son, I want to kill you

Mother, I want to...

 

C'mon baby, take a chance with us

C'mon baby, take a chance with us

C'mon baby, take a chance with us

 

And meet me at the back of the blue bus

Doin' a blue rock, on a blue bus

Doin' a blue rock, c'mon, yeah

Kill, kill, kill, kill, kill, kill

This is the end, beautiful friend

 

This is the end, my only friend, the end

It hurts to set you free

But you'll never follow me

The end of laughter and soft lies

The end of nights we tried to die

This is the

 

- Jim Morrison

 

Лиличка!

 

Дым табачный воздух выел.

Комната -

глава в крученыховском аде.

Вспомни -

за этим окном

впервые

руки твои, исступленный, гладил.

Сегодня сидишь вот,

сердце в железе.

День еще -

выгонишь,

можешь быть, изругав.

В мутной передней долго не влезет

сломанная дрожью рука в рукав.

Выбегу,

тело в улицу брошу я.

Дикий,

обезумлюсь,

отчаяньем иссечась.

Не надо этого,

дорогая,

хорошая,

дай простимся сейчас.

Все равно

любовь моя -

тяжкая гиря ведь -

висит на тебе,

куда ни бежала б.

Дай в последнем крике выреветь

горечь обиженных жалоб.

Если быка трудом уморят -

он уйдет,

разляжется в холодных водах.

Кроме любви твоей,

мне

нету моря,

а у любви твоей и плачем не вымолишь отдых.

Захочет покоя уставший слон -

царственный ляжет в опожаренном песке.

Кроме любви твоей,

мне

нету солнца,

а я и не знаю, где ты и с кем.

Если б так поэта измучила,

он

любимую на деньги б и славу выменял,

а мне

ни один не радостен звон,

кроме звона твоего любимого имени.

И в пролет не брошусь,

и не выпью яда,

и курок не смогу над виском нажать.

Надо мною,

кроме твоего взгляда,

не властно лезвие ни одного ножа.

Завтра забудешь,

что тебя короновал,

что душу цветущую любовью выжег,

и суетных дней взметенный карнавал

растреплет страницы моих книжек...

Слов моих сухие листья ли

заставят остановиться,

жадно дыша?

Дай хоть

последней нежностью выстелить

твой уходящий шаг.

 

- В.Маяковский

 

Прочь из моей головы

 

Прочь из моей головы наугад в темноту

с середины концерта

сквозь толпу, сквозь охрану, сквозь дверь и сквозь парк,

чтоб чуть-чуть постоять над водой на мосту.

 

Прочь из моей головы здесь и так кавардак,

разбросав фотографии, выбросив вещи,

уничтожив улики,

все диски отправив в мусорный бак.

 

Прочь из моей головы. Твой новый бой-френд

пробил все пароли, вскрыл всё твои ящики,

прочитал мои письма к тебе -

ни х_я себе, ни х_я себе.

 

Прочь из моей головы босиком, кувырком,

с чемоданом в руке или без чемодана в руке

налегке, вдалеке,

пока я по тебе не проехал катком.

 

Прочь из моей головы над Москвой на метле,

через тернии к звездам, с буквой "У" в левом верхнем углу

в треугольнике

равностороннем на заднем стекле.

 

Прочь из моей головы, оборвав провода,

спутав карты, фигуры сметая с доски,

разбивая шлагбаумы на полном ходу,

оставляя разрушенными города.

 

Из моей головы, где сферой становится плоскость,

где-то горит фейерверк - то тает свечка из воска,

где музыка Баха смешалась с полотнами Боска

и не дружат между собой полушария мозга.

 

Где крутится строчка одна днем и ночью:

"Вали из моей головы очень срочно!"

И вместе с собой забери о тебе мои мысли,

чтобы богу не показалось что мы в этом мире слишком зависли.

 

- А. Васильев

 

ПОЧТИ ЭЛЕГИЯ

 

В былые дни и я пережидал

холодный дождь под колоннадой Биржи.

И полагал, что это - божий дар.

И, может быть, не ошибался. Был же

и я когда-то счастлив. Жил в плену

у ангелов. Ходил на вурдалаков.

Сбегавшую по лестнице одну

красавицу в парадном, как Иаков,

подстерегал.

Куда-то навсегда

ушло все это. Спряталось. Однако,

смотрю в окно и, написав "куда",

не ставлю вопросительного знака.

Теперь сентябрь. Передо мною - сад.

Далекий гром закладывает уши.

В густой листве налившиеся груши

как мужеские признаки висят.

И только ливень в дремлющий мой ум,

как в кухню дальних родственников - скаред,

мой слух об эту пору пропускает:

не музыку еще, уже не шум.

 

- И.Бродский

 

***

Звёзды и месяц купались в реке,

Удочку крепко держал я в руке.

Вижу: под воду ушёл поплавок,

Месяц я ловким движеньем подсёк,

Круто взметнулся он синим хребтом,

Звонкую леску отсёк как серпом

И улетел, ослепляя глаза,

Вместе со звёздами в небеса.

 

- О.Е.Григорьев

 

***

 

Поэт, мечтатель и фразер,

Беспутным был и им поныне,

Я ярко – пламенный костер,

Я уголь в тлеющем камине.

 

Вчера мудрец, сегодня шут,

А завтра, может быть, пред вами

Меня на дрогах провезут

Вперед остывшими ногами…..

 

Но с детства тайное узрев,

Хвалю безропотно и страстно

И Божий дар, и Божий гнев,

И этот мир мучительно – прекрасный!

 

- М.А.Клочков ( мой любимый прадед)

[כהה]

По хорошему завидую москвичам....у них открылась выставка Гелия Коржева ( Третьяковка) ( 1925 - 2012). Он феерически крут.